"La enamorada" de Alejandra Pizarnik

ante la lúgubre manía de vivir
esta recóndita humorada de vivir
te arrastra Alejandra no lo niegues.

hoy te miraste en el espejo
y te fuiste triste estabas sola
y la luz rugía el aire cantaba
pero tu amado no volvió

enviarás mensajes sonreirás
tremolarás tus manos así volverá
tu amado tan amado

oyes la demente sirena que lo robó
el barco con barbas de espuma
donde murieron las risas
recuerdas el último abrazo
oh nada de angustias
ríe en el pañuelo llora a carcajadas
pero cierra las puertas de tu rostro
para que no digan luego
que aquella mujer enamorada fuiste tú

te remuerden los días
te culpan las noches
te duele la vida tanto tanto
desesperada ¿adónde vas?
desesperada ¡nada más!.



                                                                                          Porque hay poemas que gustan, sin más.

Me quedaré con la frase:
Apariencias agradables realidades crueles.
Si no es por tu pasado
es por tu presente
o porque el pasado afecta al ahora
que más da
te entristeces con cualquier cosa
la mochila ahí va
no se recambia
tan solo se llena o se vacia, esto último menos
pues siempre quedan migajas o mijones
Sacarle una sonrisa a alguien
ahora a aprender a sacartela tú
y no con ironía
Llegas a cansarte de ella
pues todo se mezcla
la realidad con lo que no se decía tan en serio
o sí, pero intentas excusar
pues si no ¿qué te queda?
Lo mejor de todo
es que te caes más por lo insignificante
que por lo gordo
pero esto último, es lo que viene a la mente
despues de todo.
¿Mis prioridades?
ni siquiera las se, ni quiero saberlas
se habla de vivir el momento...
si hiciésemos caso a tanto cuanto nos decimos
dejaríamos de decirnos nada
y viviríamos.

¿Tiene límites nuestra crueldad?
creo que eso es lo malo
que no los hay
que se siguen haciendo cosas atroces
que no queremos pensar que son ciertas
mejor no ver, mejor no saber
Putas guerras
y aquellos que pagan no tienen nada que ver
como ellos no van a batalla
que más da entrar en guerra otra vez
una vez que empiezas no paras
no son los militares los que quieren matar
son los de atrás,
los que están por encima
putos intereses de mierda

¿Qué estamos haciendo?
Quizá ese sea el problema,
que no hacemos nada
que permitimos que ocurra
pues no se nos informa
ni queremos informarnos
ya ves, la guerra siempre le toca a otros
parece tan irreal
pero ocurre
ahora mismo
y ¿qué podemos hacer?
al menos saberlo
mostrar nuestro desacuerdo
podríamos encontrar otras soluciones
antes de llegar a eso

Esperábamos ser alguien mejores
pero nunca hacíamos nada por cambiar
tan poco sabíamos qué cambiar
más si lo sabíamos preferíamos vivir como siempre
tal vez porque somos así
adaptados a lo ya adaptado
¿cuando dejas de ser tú?
era como si fuésemos así desde un principio
cambiar, madurar
madurar
frases sonadas: de ojalá fuesen esos todos los problemas
o pues no te queda a tí nada que pasar

Y es cierto
pero en un momento estás arriba
y sin saber muy bien cómo
bajábamos aunque lo viéramos venir
Sentíamos el momento
o lo hacíamos más exagerado de lo que era
Los sentimientos se entremezclaban
formando algo que no nos gustaba
pero estaba

En realidad
no hay motivos para estar así
las preocupaciones son porque se piensa en ellas
dejan de serlo cuando vemos que no es para tanto
más si siempre pensáramos así
aunque no nos rayáramos
tampoco nos importaría lo bueno
que deja de serlo cuando le ves su otra cara
Sacar provecho a lo malo de entre lo más malo
¿qué si no?
Buscar soluciones también es un paso
mas no repetir siempre la misma conducta
pues el resultado claramente no cambia
Dejar de pensar en los problemas
y menos en los que tal vez lleguen
pues las malas noticias vienen solas
sin que se las llame

Quizá es porque estamos en otoño
y a lo lejos vemos llegar el invierno
Quizá son los nervios, el agobio
que la montaña de cosas por hacer
sigue en aumento, tanto que como no le quitemos algo
se nos desordenará todo en las manos
y no podremos con tanto,
en tan poco tiempo.
Quizá es por la rutina
que nada llene por completo
que no ocurra nada nuevo
Quizá es que sigues siendo como eres
sin tener el coraje que hace falta
Quizá sepas el motivo de nuestra desgana
Quizás valorarse sea algo pendiente
dejar de estar a la defensiva
o con una cara de miedo

He olido tu olor hoy
algo se me ha movido por dentro,
sigues aquí, lo noto.
Quizá sea un poco de todo
lo que nos tiene hoy
más contentos de lo normal
pues ni siquiera lo hemos podido disimular
Qué más da,
la sonrisa para cuando sea cierta

"Nada. Que no se puede decir nada" de Jaime Sabines

Nada. Que no se puede decir nada. Déjenme hablar ahora; no es posible. Quiero decir que eso, que lo otro, que todo aquí me tiene muerto, medio muerto, llorando. Porque nos pasa a veces, nos sucede que el mundo -no sólo el mundo- se complica, se amarga, se vuelve de repente un niño sin cabeza, idiota, idiota, idiota. Y el café ya no sirve, ni el cigarro, ni hablar de soledad, de insomnio, de locura, ni el lamentar a voces el corazón de rana que uno tiene           en el pecho, ni el sollozar tan largo que nadie nos escuche. Es cierto que la paz, que el quilibrio, que el cielo puro y tonto, es cierto, es cierto. Pero si soy este que soy, ¿qué queda? No es que alguna mujer –puede que sea- Nos haga falta ahora. (Una mujer. Quién sabe. A veces nos ocurre pensar que estamos solos.) Es que el día renace, es que la noche sobrevive. Es que mis ojos, lejos, en un frasco -peces de luz entonces, devorando. Hay muchas cosas que no alcanzo. El frío. ¿Pero qué cosa alcanzo? No miro ya. No toco. No he llorado. Mentira que yo llore. No es posible. No se puede decir nada ni tanto. El frío. El frío parece, sí, una viuda llorando.

bah

Un mañana igual.

Como un día más,
que llega y se marcha.

"Último fragmento" de Carver

¿Y conseguiste lo que
querías de esta vida?
Lo conseguí.
¿Y qué querías?
Considerarme amado, sentirme
amado en la tierra.

"Ventana huérfana con cabellos habituales..." de Luis Cernuda

Ventana huérfana con cabellos habituales,
Gritos del viento,
Atroz paisaje entre cristal de roca,
Prostituyendo los espejos vivos,
Flores clamando a gritos
Su inocencia anterior a obesidades.

Esas cuevas de luces venenosas
Destrozan los deseos, los durmientes;
Luces como lenguas hendidas
Penetrando en los huesos hasta hallar la carne,
Sin saber que en el fondo no hay fondo,
No hay nada, sino un grito,
Un grito, otro deseo
Sobre una trampa de adormideras crueles.

En un mundo de alambre
Donde el olvido vuela por debajo del suelo,
En un mundo de angustia,
Alcohol amarillento,
Plumas de fiebre,
Ira subiendo a un cielo de vergüenza,
Algún día nuevamente surgirá la flecha
Que abandona el azar
Cuando una estrella muere como otoño para olvidar su sombra.

No buscaba nada
a lo lejos, en el cielo, mi sonrisa
cantando y riendo volvíamos a casa
aunque imposible
imaginaba que escuchabas
vaya tontería
querer que te conozca
si ni siquiera te atreves a decirle hola

No había mucho, ni poco, por las calles
estúpidos carteles con imágenes maquilladas,
sonrisas falsas, esperanzas en cambios
que no creían ni ellos
pero sí el poder
que lo mueve todo
como el dinero
unidos de la mano
como hermanos

El día pasaba
volvía a acostarme a las tantas
sin creerme nunca nada
tenía que tener seguridad en mi misma
¿unas prácticas iban a cambiar
mi forma de ser desde siempre ?
¿desde siempre?
¿desde cuando?
creemos ser de un modo desde el principio
pero, ¿quién nos dice que ese es el principio
,sino nosotros?
establecer nuevos comienzos
pequeñas modificaciones
de conducta
¿también de pensamientos?
en cierto modo van ligados
por ello si uno cambia
también el otro
pero necesita más tiempo
tampoco demasiado
pues hay que disfrutar
del nuevo comienzo
¿comienzo?

¿Miedo? ¿miedo a qué y por qué?

Como si de una enfermedad se tratase
o aún peor
preferir vivir en la ignorancia a saberlo
¿tanto daño haría
para tí, para los demás o por todo en general?
(daño?)
Al principio en broma me lo tomaba,
eso de: "no lo pruebo pues... ¿y si me gusta?"
pero ya no, ¿qué pasa,
ni siquiera quieren saber quiénes son,
lo que les gusta, por lo que rien, lo que sienten?
¿Tan difícil se pondría tu vida?
como una cuesta empinada
que crees sin apoyos...que te acepten simplemente
¿pero acaso te aceptarías y valorarías tú?
Si nisiquiera lo haces, pues ni te atreves
si te avergüenzas con solo pensarlo
cómo no lo van a ver raro los demás.
Mas si defraudaras a alguien por eso
tal vez, deberías preguntarte si
no es ese alguien, el que te ha defraudado a ti.

No es raro ni normal, tan solo ES.
Cada uno con lo suyo.
Todos personas.
Solo que con tantos gustos como colores

Allá ellos
dueños de sus vidas son
más no de sus sentimientos

¿Que por qué me da tanta rabia?
Porque parece que fuese lo peor de lo peor
Peor que engancharse a la droga
tener un transtorno
o cualquier barbabridad

No dejeis que piense
no dejeis que pare un momento
mantenerlo ocupado, por siempre
después de todo, solo es un tormento
que aprieta poco a poco
cada uno de sus días

Nunca necesitó de nadie
tal vez jamás hubo alguien
o sí, pero de recuerdos no se vive

No dejeis que escriba
que busque salida en la realidad
que crea en sí mismo
deje pasar el tiempo
deje de soñar
que viva
y disfrute con lo vivido

Solemos exigirnos más
suele pasar
pero que eso no agoge
los días que están por llegar

"Encuesta" de Blas de Otero

Encuesta

 

Quiero encontrar, ando buscando la causa del sufrimiento.

La causa a secas del sufrimiento a veces

mojado en sangre, en lágrimas, y en seco

muchas más. La causa de las causas de las cosas

horribles que nos pasan a los hombres.

No a Juan de Yepes, a Blas de Otero, a León

Bloy, a César Vallejo, no, no busco eso,

qué va, ando buscando únicamente

la causa del sufrimiento

(del sufrimiento a secas),

la causa a secas del sufrimiento a veces...

Y siempre vuelta a empezar.

Me pregunto quién goza con que suframos los hombres.

Quién se afeita a favor del viento de la angustia.

Qué sucede en la sección de Inmortalidad

cuando según todas las pruebas nos morimos para siempre.

Sabemos poco en materia de sufrimiento.

Estamos muy orgullosos con nuestro orgullo,

pero si yo les arguyo con el sufrimiento no saben qué decirme.

Mire usted en la guía telefónica,

o en la Biblia, es fácil que allí encuentre algo.

Y agarro la Biblia telefónica,

y agarro

con las dos manos la Guía de pecadores..., y se caen al suelo

todos los platos.

Desde los siete años

oyendo lo mismo a todas horas, cielo santo

santo, santo, como de Dios al fin obra maestra!

Pero, del sufrimiento, como el primer día:

mudos y flagelados a doble columna. Es horrible.

¿Cuánto hacía que no escribía aquí?
quizá no hay mucho que contar
quizá nunca hubo que contar
las ganas van callendo
tanto querer sin obtener respuesta
eso de acción-reacción es relativo
quizá porque tampoco ha habído demasidas acciones
esperando sentados o depié, da igual
Noticias de toda clase
tal vez un mundo, muchas historias
y sentimientos....
tendré que reirme
sólo es una sensación
como otra cualquiera
ir y venir
sin saber lo que quiero
y aun queriéndolo
nunca estubo, y si lo hizo
alguien dio el primer paso
Este será nuestro año
acaso no lo notas?
no

No suelo subir canciones
a decir verdad, aquí no he subido ninguna
pero hoy me apetece
http://www.youtube.com/watch?v=R2YOB3swrFQ&feature=fvst

¿Qué hay de nuevo?

"Tortura" de Ana Tapia Cuadra

A Ramia Behn la cogió la policía

una tarde al salir del ambigú.

Pobre Ramia Behn

pobre Ramia,

ven

y cuéntanos a todos tu desgracia

en la noche y no mires

no mires al soldado que te viola

en el furgón

sino a los que hay detrás.

A Ramia Behn la golpearon por gritar

y desde entonces su espanto está mudo

mudo de sangre y verde

militar

vuelve a su aldea y los niños no la quieren

porque ya no es mujer sino un espectro

y mira hacia atrás, mira atrás

porque ya es lo único que sabe

hacer: cerrar los ojos, ver

el látigo, el puñal, las embestidas,

Ramia Behn

no puedo imaginar cual es tu cénit

de dolor o qué se esconde

detrás de tu memoria mancillada

que es un baúl

denso y poderoso y lo custodias

con rabia cada tarde

al salir del ambigú

mientras contemplas cómo se va alejando

la luz del horizonte y tu futuro y tu vida.

.

Silencio
no hay más escuchas
silencio
que siempre estubo entre nosotros
y a la vez nunca tuvimos

Odio
sin querer
perdona

Soy lo más insensible y fría
que podrías encontrar
no merezco tanto
ni quiero
y menos echado en cara
una y otra vez

Repetición
y rabia
tanta que explotas
tanta que ni siquiera te mereces que te escriba
pero necesitaba decirlo
aunque no sirva de nada

Abajo,
un poco más abajo,
donde no hay nadie,
o al menos donde no se ve
o no quieres ver.

Sin voz...ni sonrisas.

"Esto que ves" de Teresa Aburto Uribe

Esto que ves soy yo,

ni más, ni menos.

Un pedazo de SER...

un trozo de humanidad...

un puñado de risas...

un montón de sueños.

Una cuota de locura...

un pedazo de dulzura

con toda mi sinceridad.

Esto que ves, soy yo,

ni más, ni menos.

Una mujer, a veces una niña,

a veces espacio...

a veces infinito...

a veces pasión...

a veces libertad.

Pero así, simplemente así...

así soy yo.

Es todo lo que tengo,

todo lo que soy...

No es mucho... pero es todo.

Pablo Neruda: Puedo escribir los versos más tristes esta noche

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

otra injusticia más

Podría quejarme de lo mal que está ese método de la inmobiliara busca a propietarios, arranca sus carteles e impone los suyos...sin ningún compromiso ¿de acuerdo?....quién se encargará de pagar serán los que llamen, los interesados por el piso, aquellos llamados en su mayoría estudiantes

Sigo pensando que no hay derecho

que es injusto

que me da rabia y pena como se ganan la vida

...

Quizá también es culpa de los propietarios, que deberían decir que no les interesa, o si están interesados que les pagen ellos, o al menos a medias

...

En un principio me cabreó más, pero ya ves nos enseñan a eso, a que nos den por culo e incluso después dar las gracias, a seguir viendo pequeñas injusticias que con el tiempo ves normales, y si no normales, como todos lo hacen...

...

Quizá también la culpa es nuestra, de aquellos que aceptan dichas condiciones, pues si no las aceptáramos, si no pagáramos, al final no saldría rentable, dejarían ese trabajo o los propietarios empezarían a pagar, quién sabe?

Ojalá pudiese decirlo con más rabia, como cuando me enteré de que se hacía así...pero a todo se habitúa uno, eso sí que me da rabia.

Tardes de primavera

La ventana reflejaba el nuevo día,

eran casi las seis de la tarde y parecía que eran casi las cuatro,

algunos jugaban al fútbol o algo parecido

los más niños pasaban sus balones

y otros optaban por jugar al pilla-pilla.

Se escuchaban los gritos, sus correteos,

sus por mí por todos mis compañeros y de nuevo por mí,

por si no quedó claro.

Jugaban a engañar y a intentar saber qué pensaba el otro,

a ser originales (para entre otras cosas, buscar

el mejor sitio donde no los iban a encontrar),

pero no tanto

porque el sitio era el mismo,

no había crecido

como sí lo harían ellos.

Risas y padres observando, jugando o hablando con otros padres.

Eran tardes cualquiera

de esas que el sol brilla con todo su esplendor.

Un cuento de Papini: "el reloj parado a las 7"

En una de las paredes de mi cuarto hay colgado un hermoso reloj antiguo que ya no funciona. Sus manecillas, detenidas desde casi siempre, señalan imperturbables la misma hora: las siete en punto.
        Casi siempre, el reloj es sólo un inútil adorno sobre una blanquecina y vacía pared. Sin embargo, hay dos momentos en el día, dos fugaces instantes, en que el viejo reloj parece resurgir de sus cenizas como un ave fénix.
         Cuando todos los relojes de la ciudad, en sus enloquecidos andares, y los cucús y los gongs de las máquinas hacen sonar siete veces su repetido canto, el viejo reloj de mi habitación parece cobrar vida. Dos veces al día, por la mañana y por la noche, el reloj se siente en completa armonía con el resto del universo.
         Si alguien mirara el reloj solamente en esos dos momentos, diría que funciona a la perfección... Pero, pasado ese instante, cuando los demás relojes callan su canto y las manecillas continúan su monótono camino, mi viejo reloj pierde su paso y permanece fiel a aquella hora que una vez detuvo su andar.
         Y yo amo ese reloj. Y cuanto más hablo de él, más lo amo, porque cada vez siento que me parezco más a él.
         También yo estoy detenido en un tiempo. También yo me siento clavado e inmóvil. También yo soy, de alguna manera, un adorno inútil en una pared vacía.
         Pero disfruto también de fugaces momentos en que, misteriosamente, llega mi hora.
         Durante ese tiempo siento que estoy vivo. Todo está claro y el mundo se vuelve maravilloso. Puedo crear, soñar, volar, decir y sentir más cosas en esos instantes que en todo el resto del tiempo. Estas conjunciones armónicas se dan y se repiten una y otra vez, como una secuencia inexorable.
         La primera vez que lo sentí, traté de aferrarme a ese instante creyendo que podría hacerlo durar para siempre. Pero no fue así. Como mi amigo el reloj, también se me escapa el tiempo de los demás.
         ...Pasados esos momentos, los demás relojes, que anidan en otros hombres, continúan su giro, y yo vuelvo a mi rutinaria muerte estática, a mi trabajo, a mis charlas de café, a mi aburrido andar, que acostumbro a llamar vida.
         Pero sé que la vida es otra cosa.
         Yo sé que la vida, la de verdad, es la suma de aquellos momentos que, aunque fugaces, nos permiten percibir la sintonía del universo.
         Casi todo el mundo, pobre, cree que vive.
         Solo hay momentos de plenitud, y aquellos que no lo sepan e insistan en querer vivir para siempre, quedarán condenados al mundo del gris y repetitivo andar de la cotidianidad.
         Por eso te amo reloj. Porque somos la misma cosa tú y yo."


Extraído del libro de cuentos 'Déjame que te cuente', de Jorge Bucay.

Un momento

Ella observa
inmóvil
está atenta.
Yo describo
o al menos intento.
Ella es alguien
a quien palabras no le faltan
más apañá no puede ser.
Sigue parada
observa un algo
que parece interesarle
bebe
deja su vaso
parpadea
sigue parpadeando
sus ojos fijos
y a la vez
moviéndose rápidamente.
Un sin sentido esto
pero me apetecía
y lo que apetece
sin hacer daño a nadie
dejarlo salir,
al menos eso.
Algo falla
dice qué pasa
se fue la conexión.
Cree que lo entiende
pero no lo entiendo tampoco yo.
Se queja
pero solo un poco
suspira
espera
sigue esperando.
Un sin sentido esto,
ahora ironía
un suele pasar,
pensar en quien no debemos
que más da
pensar a fin de cuentas.
Fuma.
Me rio
hablandole al objeto que se pone y quita
cuando le da la gana.
Se rie extrañamente
risas que no son suyas
que miedo
ahora le leo
ya paro.

Ausencia de palabras

Las palabras ruedan,
se caen, ahora se han echo daño,
ya no salen.
Se les olvidó el camino de ida y vuelta
y las que quedaron en casa,
inseguras e inquietas, temen salir
por si fallan,
por si no saben formar oraciones,
que no frases,
pues los monosílabos y coletillas son más atrevidos
o ya porque no hay más opción salen a darse una vuelta.
Están cansados de las vagas de sus hermanas,
parece que las chicas
enseñarán a las grandes,
al principio dan una oportunidad
pero ya ni eso,
vaya, vale, jo, sii,...
Se despiden suavemente,
sin mucha fuerza,
pues se enredan con la voz
y esta al cabrearse
casi ni suena.
Cuerdas vocales
vibrar con más fuerza y de una vez.

Conexiones inexistentes...

Para ti de mi

No quería "perderla", aunque poco a poco
una parte de ella no me perteneciera
o mejor dicho, no fuese compartida.
Es normal que el entorno y las circunstancias
hagan de las suyas. Aunque el cariño
y ese mismo amor de amigas siga creciendo;
más presente. Sonrisa de inmensa alegría al verte,
pero tras apenas pasado un día, esa misma
sonrisa se vuelve quebradiza, ojos brillosos, al saber que
nos vamos. Aunque volveremos a vernos,
y eso que las semanas pasan rápido,
pero cuanto me digo que es el tiempo
que dedicas a esa persona lo que te une
con o sin quererlo, y a la vez el no
tenerlo, o no tanto como nos gustaría,
tampoco es que te aleje, pero sigue parada
la relación mientras tú y la otra persona cambian.

Un beso enorme  = )

...

Nerviosismo.
El corazón se ha apagado.
Nadie entra y sobretodo, nadie sale.
Se guarda sin saber, sabiendo,
queriendo y sin querer.

El corazón no me dice nada,
ha cerrado su telón.
No hay aplausos,
pero tampoco hay función.
Esperaremos nuevos carteles
que alegren o entristezcan
pero que crean ilusión.

Decepción o entusiasmo
Pero alivio...
El silencio ronda por las calles.
Nadie dice ni digo nada.

A veces son solo cosas que se creen
y que nadie sabrá jamás.
Tan solo son pruebas
que afirmarán o negarán una u otra cosa.
Pero ahora sólo deseo vivir,
o mejor dicho, sentir que vivo,
sentirme viva.

No buscaré...
Tan sólo intentaré...
o mejor, me dejaré llevar como una gaviota
en busca de aires
en un intento de ser libre
y felíz por lo tenido, lo que tengo y tendré.

Necesito sentirme viva

Cuando el sol se despide
no dice adiós,
ni debe decir nada,
pues sabes que se irá
mas sabes que volverá.
Juega a no hablar
a aparecer y desaparecer
a veces, queriendo o sin querer,
y nos deja iluminada a la luna
por si lo echamos de menos...
Demostrándonos que sigue ahí
que no se olvidó de nosotros.

Tiene sus esclavitudes también...
permanecer en un punto fijo,
dejarse ver sobre todo
en unas épocas más que en otras.
Pero eso depende de donde vivvamos,
quizá tiene amigos por todos lados
y reparte su tiempo y calor entre todos.
A veces no lo valoramos
porque cuesta creer
que algún día dejará de iluminarnos.

parapa papapa

Libertad
libertad de elegir, de equivocarnos
de vivir
libertad de ser felíz
e infelices también

Con quién estes
que más da
si te trata bien
si os quereís
si tu libertad no ha cambiado
o se ha convertido, a veces,
en una sola
la de elegir estar con esa persona
edad, sexo, cultura... no importa
el amor no entiende de eso
ni siquiera se si entiende
pero nos alegra por dentro

"El niño de la noche" de Miguel Hernández

Riéndose, burlándose con claridad del día,
se hundió en la noche el niño que quise ser dos veces.
No quise más la luz. ¿Para qué? No saldría
más de aquellos silencios y aquellas lobregueces.

Quise ser... ¿Para qué?... Quise llegar gozoso
al centro de la esfera de todo lo que existe.
Quise llevar la risa como lo más hermoso.
He muerto sonriendo serenamente triste.

Niño dos veces niño: tres veces venidero.
Vuelve a rodar por ese mundo opaco del vientre.
Atrás, amor. Atrás, niño, porque no quiero
salir donde la luz su gran tristeza encuentre.

Regreso al aire plástico que alentó mi inconsciencia.
Vuelvo a rodar, consciente del sueño que me cubre.
En una sensitiva sombra de transparencia,
en un íntimo espacio rodar de octubre a octubre.

Vientre: carne central de todo lo existente.
Bóveda eternamente si azul, si roja, oscura.
Noche final en cuya profundidad se siente
la voz de las raíces y el soplo de la altura.

Bajo tu piel avanzo, y es sangre la distancia.
Mi cuerpo en una densa constelación gravita.
El universo agolpa su errante resonancia
allí, donde la historia del hombre ha sido escrita.

Mirar, y ver en torno la soledad, el monte,
el mar, por la ventana de un corazón entero
que ayer se acongojaba de no ser horizonte
abierto a un mundo menos mudable y pasajero.

Acumular la piedra y el niño para nada:
para vivir sin alas y oscuramente un día.
Pirámide de sal temible y limitada,
sin fuego ni frescura. No. Vuelve, vida mía.

Mas, algo me ha empujado desesperadamente.
Caigo en la madrugada del tiempo, del pasado.
Me arrojan de la noche. Y ante la luz hiriente
vuelvo a llorar desnudo, como siempre he llorado.

...

Yo me fui hace tiempo,
creo que ya debo volver.

Cuanto odié este silencio...

Yo deseé ser...
tal vez deseé al sentimiento,
que aún pequeño
parecía crecer.

El tiempo ha hecho cuanto ha podido,
mis palabras y hechos también.

Ahora respira profundamente,
sonríe...siempre hay motivos,
hasta sin un porqué.

He aprendído con una vez...espero

Agacho mi cabeza mas que otra cosa puedo hacer
que todo está en la mente
y supongo ahí no hay nada
o no todo lo que debía a ver.

El tren me pilló aún sabiéndolo
en tres paradas sigue esperando
lo quiero coger...
tendré que demostrarlo
esforzándome,
tomándomelo en serio,
pues si no volverá a pillarme
y el dolor que se siente
no lo quiero saber.

Sí, definitivamente el cambio
ha sentado bien,
aunque no viviera antes de él.
Definitivamente jamás se hubiese
acordado de mi cara
o algo por el estilo.
Pero, no me gusta el cariño
que te enseñan, ofrecen
y al final se llevan.
No quiero pensar
que no habrá otra vez,
no quiero no saber disfrutar
el adiós que hoy me ha dado
por pensar...
personas que pasan
y no se quedan
y si alguna ha tropezado contigo,
como es ley de vida,
te saluda, sonríe
y con su sonrisa se marcha.

Tengo una compañera de piso
ella se llama Cristina
es de carne y hueso
pero cuando hace chas
puede desaparecer y todo.
Le encanta la música
y que en todo el bloque se escuche,
bailar sevillanas con Tere
y pasar ultimamente
las horas muertas en el tuenti.
Es siempre muy ordenada
y me levanta por las mañanas.
Le gustan las pelis de amor
y las tazas.
Cuando no duermo con ella
su soldado vela.
Nos entendemos bien
ella fumadora activa
y yo pasiva.
Qué más decir
le gusta tener pareja
y ahora no la tiene
aunque según mi madre
ella me hará una mujer...
jeje

Los sentimientos a flor de piel
no digas nada
que salen, que salen
acompañados de lágrimas.
Y no es por nada
pero con un poco de lucha
vuelven a brillar sus ojos
a veces, en otro tiempo,
sería preferible callar...
pero ahora no.
¿Qué más da?
¿Por qué esconderlos?
si son suyos
si se siente fuerte
y no le importa
que los demás los vean.
Que salgan
poco a poco
aunque al principio
cueste un poco
siempre es bueno descargarse,
decir lo que se piensa
lo que pesa... : )

Mi cuento

Os quiero contar un cuento de esos

que nada es verdad.

Sería impropio empezar por el final

pero si no lo sabes, qué más da.

Que lo que ocurre

parece que no es así

si no lo veo

y mucho menos si no lo siento.

Cuando se nos queda en la memoria,

cuando lo necesitas contar,

cuando la rabia se ve en tus gestos

te has creído el cuento de la realidad.

Pero yo ahora quiero

contarlo al contrario,

no diré tampoco mentiras,

si no esperanzas insatisfechas

que aún esperan ser cumplidas;

para vivir mejor,

para sentir que hemos avanzado.

Aún no se contaros nada,

tan solo se lo que todos saben.

Perdonen, disculpen

por perder su tiempo con esto.

Llámenme vaga,

pero prefiero que cada uno

cuente su cuento.

Que lo imaginen,

que lo guarden o lo editen.

Pero que al menos,

crean en él

y luchen por él.

"No hay mejor medicamento que el whisky"

Cuya mirada y naturalidad
más sus formas como quiera
sin importarle el que dirán
me han echo querer ser "así",
y tener curiosidad
por conocer ese tipo de música.