Dar al mundo lo que espera,
lo que esperan escuchar.
Poco importa lo que sientas,
quieren escuchar su verdad,
que creerán será la tuya,
tan solo responde "olvidándola"
y ya verás como no preguntarán;
se senntiran felices,
felices con otra mentira más.
Y todo, porque dicen escuchar
y a la vez ya están dando su respuesta,
como si la tuya fuese esa.


Darme lo que de mi espero,
aunque me sea indiferente,
aunque no luche por ello,
sentirme a gusto, joder,
por lo que tengo.
Sabiendo que puedo alcanzar
la luna si me lo creo,
si me esfuerzo.
No depende de lo externo,
sino de mi,
lo que gano
y lo que pierdo.

Aburrimiento
que viene,
saluda
y se queda.
Ni siquiera me habla,
ni siquiera me escucha,
será estúpido,
cómo se ha atrevido
nadie lo ha invitado
¿lo he yamado?...
ni siquiera lo recuerdo
y ahora para ignorarlo
he escrito esto

Soneto de Don Miguel de Mañara

Vive el rico en cuidados anegado,
vive el pobre en miserias sumergido;
el monarca en lisonjas embebido
y a tristes penas el pastor atado.

El soldado en los triunfos congojado.
Vive el letrado a lo civil unido,
el sabio en providencias oprimido;
vive el necio sin uso a lo criado.

El religioso vive con prisiones;
en el trabajo boga oficial fuerte,
y de todos la muerte es acogida.

¿Y qué es morir? —dejarnos las pasiones.
¡Luego, el vivir es una larga muerte!;
¡luego el morir es una dulce vida!.

un cortísimo viaje

Escribir,
decir lo que siento en palabras
que figurense no puedo decir,
tan solo escribir.

Mezcla de sensaciones,
de no encajar,
de intentar hacerlo
y finalmente
más a gusto sin nadie a quién arrastrar...
lo malo, que hablas sola más a menudo,
que de tus chistes solo te ries tú,
que si no vuelves
tan solo un número
advertirá que alguien falta.
A quién comentar lo absurdo
si no hay nadie
porque buscabas otros aires
que a ellas les suenan a absurdos.

Sin tiempo de saborear nada...
la cámara a visto más que mis ojos.
Distintos olores:
a incienso, a humedad, a mierda, a flores.
Sentir mis pies empapados
,sin verlos,
sabes que blancos dedos.
Lo que todos sabemos
aquello que queremos aprender,
pero un poco más allá,
para intentar ayudar,
para intentar ayudarnos.

O mucha brevedad,
o poco saber resumir,
sin punto medio
el medio se echa de menos
a veces, solo a veces.
Que todo es muy bonito
y de eso se aprovechan,
exprimen, exprimen,
todo cuanto puedan.
Cuyo arte no es suyo,
ni siquiera mío,
pero así se han inventado
la forma de sacar más dinero
con el turismo;
que mucho más podrás ver
si tu bolsillo puede permitírselo.

Tan sólo hay que elegir y cojer
las oportunidades que aparecen
que según hagas o no
,como una cadena,
repercutirán en un futuro próximo.
Sin hablar de la suerte
que a veces sin esperarla aparece
y cuando la esperas
normalmente, desaparece.

Que estamos acabando noviembre,
que llueve, aunque ha dejado de llover.
Que estoy rodeada de gente,
cuyos acentos hacen a mi sonrisa aparecer.

Volver, sí, pues que poco tiempo...
incluso ni de comer
así que después
que ansiedad por comer
y por dormir bien.

Miedo a ser felices

Miedo a ser felices
a creer que podemos tocar
la felididad con nuestros dedos,
poniendo la escusa
de somos asi
no podemos cambiar...
pero hasta un punto
tampoco hay que aferrarse a eso
ni escondernos.
Que sí, que es cierto
pero no abusemos
ni nos conformemos
con no poder cambiar
tampoco es mentirse a una misma
simplemente no poner barreras
que aunque sabes que las tienes
en algo podrás mejorar.

Cuyo sentido no es ninguno,
aunque alguno ha de tener,
cuya razón desconoces
y no te atreves,
y no haces nada,
tan solo continuar
pues no hay gana
de decir adiós
o un hasta luego que suena mejor.

De golpe

Cuya triteza se amontona
llora a solas...
Tapada se encontraba,
de tanto acumular
se ha esparcido el daño
y me ha manchado.
Aún no me he limpiado
desde la última vez
que volvió a pasar.
Lleva el ritmo
de un vaivén
que al no hacerle frente
cuando vuelve
duele más.
Intentando buscarle un sentido
a este sufrimiento
que no se si pude evitar,
ni tampoco poque lo hice
ni siquiera porque aún me duele
pero no me arrepiénto de hacerlo.
Fue la confianza que no sentía,
que al expresar sus tensiones
quiso una solución rápida.
Fue el no avanzar,
seguir dando vueltas a lo mismo.
No valer la pena,
pues futuro no le veía.
No aportar,
escuchar y poco hablar.
Avanzar sin estar del todo a gusto
pues quería amistad
la sentía
pero él no la veía,
o no quería verla.
Querer un tiempo,
con un mismo fin,
pero tiempos diferentes
él para encajar
yo para...sentir que lo había aceptado.

Dejó de sonar...

Las personas se van
dejan su huella
son quienes dan sentido
y las que lo quitan.
A veces no hay tiempo para despedidas
mejor se las recuerda, en este caso,
con el sonido de un piano
cuyos dedos que tocan
te hacen volver a otro tiempo
ni mejor ni peor
pero otro...

< Renta y diario de amor> de Javier Egea en su libro Paseo de los tristes

Tú me dueles amor...
Tú me dueles, amor, pero te canto
y es el gusano que en la carne horada,
no torbellino sino abrazo lento,
sí razón o temor, sí bárbaro camino.

Cuando dijiste ¡basta!...

Cuando dijiste ¡basta! era diciembre
y sólo tú templabas el vacío.

Pensé que nada estaba,
que se perdió contigo la llave de la vida.

Después miré a la calle
y era la misma puerta para todos:
la vida no existía,

Desde el mismo cerrojo
la herrumbre del expolio nos miraba.

Lo terrible no es la calle...

Lo terrible no es la calle sola,
el andén como un reto,
los trenes que perdimos.

Lo terrible no es ni siquiera el dolor.

Lo que duele terrible y zarandea
es que ya sólo queda
recurrir a la vida por tus ojos
que son una distancia casi absurda,
que son un túnel negro de esperanza.

Quizá me confundí...

Quizá me confundí de calle y de aventura
pero ya me conocen sus farolas y el alba,
ya conocen mi sombra, mi canción, mi tristeza
y esta costumbre vieja de andar erguido y solo.